Перейти к содержимому



Контрибуция...


  • Авторизуйтесь для ответа в теме
Сообщений в теме: 16

#1 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 09 Февраль 2017 - 22:13

Наверное многие читали,но...трогает ...в очередной раз.

 

Стешин Дмитрий Анатольевич
Контрибуция
 
 
 
Дед Саня вывернул руль вправо и дернул рычаг передач на себя до отказа. Мотоцикл взревел, попятился, соскальзывая в танковую колею, и наконец выбрался на проталинку с сухой травкой, встав к лесу задом, а к останкам деревни Залучье передом. Елочка так и спала в коляске, укутаная по самый пятачок солдатским одеялом. Дед не стал ее пока будить и присел на задок коляски, туда, где когда-то крепилось запасное колесо. Швейцарские часики-брусочек уже не светили зелеными стрелками: мгла с полей поползла обратно, в гниющий лес, а из леса, в ответ, пахнуло целым букетом: каким-то целлулоидом, газойлем, гарью древесной и тряпочной, горечью тротила и мерзкой трупной сладостью. Из тяжелой серебрянной ладанки с лаковой Девой Марией на крышечке, дед натряс на бумажку дивного табаку. В пестрой причудливой смеси встречался и зелено-бурый деревенский самосад и янтарный анатолийский табачок, и пригоревшие крошки от разносортных окурков. Попадался и немецкий капустный лист, вымоченный в синтетическом никотине и даже пластинчатая сигарная шелуха.
Закурив, дед осторожно покопался в мотоциклетной коляске и выудил за тонкий ремешок скользкий черный футляр с биноклем. Потом он долго дымил и долго вышаривал через «лейцевские» стекла черную изломанную окраину леса, пока совсем не заслезились глаза.
Дурной был лес, бестолковый. Дерево в нем росло бросовое – осина гнила на корню, грибы не водились вообще и даже редкая ягода долго не вызревала. Ходить в этот лес не ходили, только осенью на кабана, и не было в нем ни набитых ногами тропинок, ни вырубок, ни охотничьих навесов. Была единственная «барская» дорога, непонятно по какой блажи настеленая по болотам и пробитая сквозь многочисленные песчаные гривки и островки. В первый год войны по лесу кто-то бегал друг за другом, бабахал громко из разных калибров, и вдруг схлынуло все куда-то бесследно. Дед в этой быстрой войне не участвовал, сидел в погребе под крышкой, для тепла обитой старой телогрейкой, и потому не видел, а только слышал, как кочующая немецкая батарея пятью залпами размолотила деревушку Залучье в труху. Когда отгрохотало по деревне, осела пыль и успокоилась земля, дед плакал, подпирая головой погребный люк. Плакал и крестился, любуясь своим почерневшим и чудом уцелевшим пятистенком. Думал уже чем будет забивать выбитые окошки, как соберет по новой осыпавшуюся трубу… Но затрещал с диким переливом зеленый мотоцикл и заглох, зараза, напротив дома.
Здоровенный немец чинил что-то долго в моторе, разложив на завалинке инструмент, а когда закончил свои дела, масляную тряпку поджег от зажигалки и закинул через битое окошко в горницу. Посмотрел, положив голову на плечо: хорошо ли разгорелось? Наступил на хвост шальному любопытному куренку меченому синькой, насадил его на штык и уехал, держа карабин с трофеем как знамя. Дед смотрел на все это внимательно, и все крепко-накрепко запоминал. Зачем, старый и сам этого не знал.
Три военных зимы он прожил в своей просторной и новенькой баньке – сын, сгинувший на финской, сложил перед срочной службой. Поставил в предбанник буржуйку найденую на соседском пожарище, на ней и готовил. В первую же весну образовалась у него внучка, Евлампия, по метрике зашитой в пальтишко – семи лет от роду. Бог послал, решил дед. Послал, подарил, просто как в «Житиях». Ранним утром,на гноище, среди мерзости запустения, сидела в мертвой и разоренной деревне на колодезной скамейке светловолосая девочка… Рисовала, улыбаясь, солнце прутиком по земле и дед даже вздрогнул от этой безмятежной картины, когда приволокся за водой. С дедой Саней она и ушла от колодца, уцепившись за дужку ведра детской ручонкой – помогала. И деду это очень пришлось по-душе. Калеными овечьими ножницами подобранными на пепелище, он остриг девчонке вшивый колтун из волос, а когда попытался вымыть Елочку в тазу, изумился ее ангельскому терпению и каменной молчаливости . Потому что не было на ней живого места. Все детское тельце представляло из себя один синяк, и через тонкую кожицу были видны ломаные ребрышки. Марфа, сестра покойницы-жены, иногда навещала и подкармливала деда-погорельца, и происхождение новой внучки объяснила даже не задумываясь:
– С поезда ее мать кинула, не захотела дитенка к немцам везти. Найдет потом, если конечно захочет. Саня, куда тебе еще один рот? Дед пожевал бороду и буркнул,глядя в угол:
– Прокормимся, не маленькие.
На следующее утро, дед туго запеленал Елочкины ребрышки рваными полотенцами вымочеными в отваре зверобоя, уложил ее на лавку и ушел в лес. Метрах в десяти от опушки он наткнулся на вздутого красноармейца с развороченным затылком. Выкрутил из цепких мертвых рук родную, еще «царскую» трехлинейку с граненым казенником, а в палой листве собрал четыре десятка патронов. В тот же вечер дед убил двух матерых кабанов-сегодков, из которых одного сала натопилось ведро с четвертью, а мяса вышло столько, что остатки безнадежно прокисшей солонины дед выкинул только следующей весной.
А еще через весну гнилой лес у подножия деревенского холма вдруг зашевелился. Дед изумленно глядел как ночами на болотных островах полыхали неземные, ацетиленовые огни, слушал визг пил и рев какой-то техники. Мартовский ветер далеко носил над полями гортанные крики чужеземцев. Немцы спешно ладили оборону по всему лесу, а останками Залучья не интересовались вообще, только заминировали по всей длине опушку, натыкав в мерзлую землю противопехоток.
Через день загрохотало так, что и не слыхал дед такого сроду, ни в Карпатах, ни под Ковно. Неделю лес бурлил, кипел, полыхал и постепенно редел. Бригада советских самоходок продавила насквозь этот лесной массив тупым, но упорным шилом. Исклеванные снарядами танки выбрались на бугор, где когда-то стояло Залучье. Расползлись по заснеженным огородам, встали на пожарищах за печами, сараями и открыли бешеный огонь по своему еще не простывшему следу. Выбравшаяся из леса толпа немцев наткнулась свое же минное поле и чужую шрапнель, попятилась, распадаясь на отдельные неподвижные холмики и бросилась назад, в иссеченную осколками чащу. А самоходки вдруг перестали стрелять, сползлись в колонну и рванули по пологим холмам на запад, прямо по снежной целине. Еще ночь в лесу стрелялись, летали невиданные снаряды с огненными хвостами от которых к небу поднимались черно-багровые столбы пламени. Потом стреляли все реже и реже, замолчали последние забытые раненые и осталась только кромешная тишь.
На опушке сухо треснула ветка, дед вздрогнул, и, задрав полу черного френча, ухватился за кобуру, сразу же почувствовав пальцами сталь. Кожаную крышку с кобуры и верх от одной боковины дед срезал сапожным ножом еще в конце марта, после дикой и страшной встречи у этой танковой колеи. Времени тогда было чуть больше, уже вышло солнышко и от проталин вверх полз пар. Он надевал Елочке на спину солдатский меховой ранец, и кое как приладив деревянными пальцами одну лямку, стал нашаривать второй медный шпенек-застежку. Шпенек никак не находился, а потом кусты затрещали и на край леса чертом выскочил человек. На нем была ярко-голубая шинель с огромной прожженой дырой на груди, плотно застегнутая на все оставшиеся пуговицы. Лицо и руки незнакомца были черны как уголь, а на худом плече вихлялась винтовка. Увидев мотоцикл, деда и Елочку он заорал:
– Девка, старый, стоять! Ко мне ходи, падлы, быстро-быстро, ком!
Дед бросил непослушную лямку и уставился на незнакомца. Но тот вдруг сорвал винтовку с плеча и ловко припав на правое колено почти без интервала выстрелил по ним три раза. Первая пуля прошла аккурат между головами деда и внучки. Второй пуле старому солдату пришлось покланяться, но пальцы его упорно скребли и скребли непослушную кобурную застежку –рамочку, пальцы пробрались уже под кожаный лопух и нащупали фигурный торец парабеллума с флажком-предохранителем… Но третья пуля, наверное, убила бы Елочку неминуемо, если бы дед не бросился на нее коршуном. Повалил, вдавил в грязь и, наконец, вырвал из под полы френча руку с пистолетом. Бес исполнил какое-то нелепое коленце, так, что в воздух взметнулась шинель, и бросился к ним через заминированную полосу прыгая по ржавым кольцам колючки. Дед еще сильнее ткнулся бородой в грязь и укрыл ладонью-лопатой детскую голову. Рвануло раз, и два и три. В небо полетели куски чего-то красного и клочья голубого. Босую ногу с размотавшейся портянкой гулко шваркнуло о пустой горелый пень, а тридцатиграммовый шарик из шпринг-мины тюкнул Елочку по голове. Хоть и на излете, но убил бы, если б не дедова лапа и часы. Шарик вошел в противоударный корпус швейцарского хронометра «Felca». Вошел плотно, внатяг, дед не смог его выковырять, так и выбросил их вместе. В жестяной банке из-под немецкого бульонного порошка, он выбрал себе другую пару часов, не зная что проносит их потом до самой смерти.
Мотоцикл заскрипел – Елочка проснулась и выбралась из коляски. Дед залюбовался заспанной внучкой: крошечные сапожки на стальном шипованном ходу он сокращал до нужного калибра сам. Черную суконную юбку они раскопали в кожаном саквояже, который просто стоял на стволе поваленой осины. Там же, для Елочки нашлось зеркальце в серебряной оправе, серебряный с позолотой футляр с краской для губ и роговой гребень с остатками чьих-то светлых волос. Пачку надушенных писем дед тоже забрал с собой, и вечерами разбирал каллиграфические строки под карбидной лампой. Ничего в них не было интересного. Немецкий, худо-бедно разученый на империалистической, вдруг четко вспомнился, дед подивился этому явлению, а письма потом извел на растопку.
Еще одной гордостью деда была белая ватная куртка-выворотка. На себя дед Саня давно махнул рукой, а Елочку постарался одеть не с мертвяков. Немецкого связиста-недомерка они обнаружили едва ли не в первый поход в лес. Он бросил полуразмотаную катушку с красным проводом и неподъемный полевой телефон на брезентовой лямке. Присел под кривую березу справить нужду и был убит в голову осколком размером с железнодорожный костыль. Беленькая курточка так и осталась висеть на сучке, а связист так и остался лежать со спущенными штанами.
Курточка пришлась кстати. Опять стало подмораживать и задувать с севера по низу. Елочка топала следом, пытаясь попадать ножками в дедовы следы и куталась в старую вязаную кофту-решето. Под эту одежду дед надевал ей по три свои рубахи, жилет из коровьей шкуры и еще бог знает какую рвань. Но от холода все это не спасало и Елочку все время трясло как в ознобе, а по ночам она страшно бухала в подушку. И тут на березе висит курточка, детская даже на вид. Дед Саня за последние три года разучился удивляться. Он только пощупал подкладку – не сырая ли? Накинул курточку на внучку, застегнул пуговки и оборвал с рукавов красные опозновательные ленточки «свой-чужой». Домой вернулись в обнове, и в этот день что-то лопнуло у деда в душе. Посмотрел он на себя внимательно, на старости лет в бане проживающего. Вспомнил и Залучье разоренное, и могилку жены-покойницы на которой наша самоходка случайно развернулась, и немца с куренком насаженным на штык. На Елочку, сироту немую, пришибленную, еще раз поглядел. И не стало в нем больше ни стыда, ни жалости.
Нечаянно выяснилось, что в Русе сестра жены расторговалась по-крупному. С железной дороги, где она работала при немцах, ее турнули. Марфа торговала зажигалками, презервативами, строго из из под-полы – крошечными фляжками с французским коньяком ворованным еще у немцев. Таскала вареную картоху к поездам и меняла ее на белье и стрептоцид. Лучше многих жила, и по большому счету, спасла и деда и чужую внучку. Но в этот раз, дед Саня пришел к ней не христорадничать, а с толстой серебрянной цепью на которой висел золотой образок со святым Христофором, католическим покровителем странствующих. Цепь сама по себе раздобылась случайно… Дед Саня в свои 65 ни черта, ни войны, ни мертвецов не боялся. Поэтому, когда остро встал вопрос о походе в Русу, а это 60 верст в обе стороны, дед понял, что в своих опорках он туда не дойдет. Не дойдет и босой. А сапоги валялись всего в одной версте от их баньки, там, где толпа немцев угодила под шрапнель самоходок. С мерзлых ног обувь слезать не хотела. Дед сходил домой и вернулся с колуном. Точным ударом раздробил голеностоп и сдернул сапог с ноги. Стал примерять, и тут заметил золотой образок выглядывающий из стиснутого немецкого кулака. Это блестел хлеб, керосин, расписные книжки для диковатой Елочки, чай, табак. Дед долго ковырял побелевшую руку, но пальцы стиснули душевное утешение воистину намертво. Не помог и штык-нож взятый у соседнего мертвеца. Тогда дед перекрестился и топором отмахнул кисть напрочь. К ночи рука оттаяла за печкой и к первому солнышку дед уже стоял рядом с прилавком Марфы на Руской толкучке.
– Дед, где ты себе сапоги такие справил?
– На поле валялись.
– Проросли что ли? Дед, ты чего, озимыми сапоги посеял? Да тебе госпремию выписать надо! Слушай, дед, выручай, мне еще сапоги нужны. Если яловые найдутся, так они на часы с ходу меняются. Или муки десять кило. Людям ходить не в чем. Ты подумай, а? Чем кормиться собираешься? А строиться будешь?
Марфа была права и они сговорились. Потом дед закупил припасов и попытался навести справки о Елочкиной маме. Но, отделение «Трудового фронта на восточных территориях» немцы уходя благоразумно спалили, а рассказать толком что с ней случилось и откуда она взялась, Елочка так и не смогла. Молчала как рыбка и росла красавицей.
Дед с Елочкой стали ходить в лес как в поле, с утра до ночи. Когда дед нашел мотоцикл, стали ездить. Красавец БМВ сидел брюхом в грязи и немцы по-видимому просто не успели его вытолкать на сухое место. Дед, который на трофейном ДКВ объехал всю Галичину вдоль и поперек, осмотрел машину и понял, что ничем она не отличается от той немецкой трещотки 1915 года выпуска. Проверил свечки, накачал бензина в карбюраторы и вывернув рычаг угла зажигания, ткнул ногой в стартер. Мотоцикл взревел и дед скинул обороты до малого. С битого «ганомага» принес масляный домкрат, поднял машину из грязи и по загаченой жердями дороге вывел мотоцикл по танковым следам из проклятого леса в поле. За несколько недель дед загрузил немецкими галетами весь банный чердак. Туда же отправил десятилитровую канистру спирта. Сложил во дворе целую поленицу из лопат, ведер, тазов, умывальных кувшинов и чайников. В огороде, во вздутой после взрыва бензиновой бочке, оттаивали отрубленые ноги в сапогах или ботинках, и Елочка бегала с чайником подливая в ледяную воду кипяток. В погребе валом лежали консервы с сардинами и паштетом, шоколад в пачках по пятьдесят штук. В соседском сарае, на веревках и плащпалатках проветривались десятки отстираных френчей, портков, свитеров.
Чего только не насмотрелся ребенок во время этих походов. С дедом они ворошили лопатами слипшиеся трупы в блиндажах, ковырялись в огромном брошенном полевом госпитале вытаскивая из под трупов простыни и наволочки. Разбирали обозные фуры с офицерскими чемоданами и солдатскими ранцами.Но в мае страшно запахло мертвечиной, и больше, до поздней осени, они в лес не ходили.
Когда березовый лист стал распадаться в пальцах, дед завез на расчищенное пожарище полуторку леса, а потом в Залучье появилась первая живая душа. Гармонист Леха пришел на родное пепелище с тощим вещмешком и аккордеоном с хроматическим строем на котором он совсем не умел играть. Выпили они с дедом как следует, сидя прямо на ярко-красной ржавой кровати. Леха все пытался затопить печь – единственный годный предмет в своем хозяйстве, а потом лег на угли лицом вниз и зарыдал от бессилия и тоски. Утром помятый гармонист пил чай и думал.
– Чего будешь делать, Леха?
– В Русу поеду, работу искать. Найду – семью выпишу.Тут нет расчета оставаться. Ни построиться, ни хозяйство завести…
Леха махнул рукой и закурил. Дед сходил в предбанник и долго гремел там банками. Вернувшись в парную он высыпал на стол десяток часов, и все это добро придавил колбаской скрученой из разнокалиберных серебряных и золотых цепочек.
– На, стройся Леха, не побрезгуй. Это твое по праву. Я с фрицев контрибуцию получил.
После Лехи, дед Саня отстроил в деревне еще десять домов, а последнюю, самую дорогую трофейную вещь – часы с золотыми крышками и бриллиантовой осыпью, отдал колхозу, чтобы опять построили в Залучье ферму.
Погиб дед совсем глупо. В середине 50-х Елочка заневестилась, и дед пошел опять в лес – искать приданое. Дед собирал и волок в Русу стреляные гильзы и наводящие пояски от снарядов. Один снаряд, 120-миллиметровый «отказник» прошедший канал ствола, сработал у деда Сани прямо на коленях. Хоронили его всей округой, а за иконами, в завещании, нашли план двух десятков советских братских могил – дед подбирал наших, не оставлял зверью на поругание. План, согласно воле покойного отправили в Руский военкомат, но оттуда за нашими солдатами так никто и не приехал. В конце 80-х годов валяющуюся в архиве карту деда Сани отдали заезжим поисковикам. А когда те появились в огромном селе Залучье целым следопытским отрядом, выяснилось, что заросли уже давным-давно и бесследно исчезли все дедовские тропы, дороги и засечки.
 




#2 Оффлайн   B-52

B-52

    Продвинутый пользователь

  • Почетный форумчанин
  • 3 764 сообщений
  • ГородСолнечногорск
  • Имя:Юрий

Награды

                          

Отправлено 10 Февраль 2017 - 01:26

Сказка... золото, брильянты... По рассказам, после передовых частей на трупах немцев только фотографии были в больших количествах...
  • 0

#3 Оффлайн   иванъ

иванъ

    Новичок

  • Пользователи
  • Pip
  • 417 сообщений
  • Городгдетодалеко в беларуси
  • Имя:иванъ

Отправлено 10 Февраль 2017 - 15:29

хорошая сказка


  • 0

#4 Оффлайн   Кормщик

Кормщик

    Копатель от Бога

  • Почетный форумчанин
  • 2 002 сообщений
  • ГородМосква
  • Имя:Сергей

Награды

                                         

Отправлено 10 Февраль 2017 - 21:44

Сказка, не сказка, а мне понравилось!

Может где и приукрашено, но не думаю что много!

В юности много слушал рассказов фронтовиков, многие из которых были моложе чем я сейчас и память была свежая.

И столько историй было, казавшихся не воевавшему человеку невероятными, хотя их никто специально не приукрашивал.

Спасибо Стас!   Выкладывай еще, если будет!


  • 0
Изображение

#5 Оффлайн   Ckalolaz

Ckalolaz

    Настоящий Полковник

  • Администраторы
  • 15 877 сообщений
  • ГородЮг
  • Имя:Виктор

Награды

                                            

Отправлено 10 Февраль 2017 - 21:48

Зачетно!


  • 0

Война не окончена, пока не похоронен последний солдат.

ckalolaz.gif

 


#6 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 10 Февраль 2017 - 21:50

Сказка, не сказка, а мне понравилось!

Может где и приукрашено, но не думаю что много!

В юности много слушал рассказов фронтовиков, многие из которых были моложе чем я сейчас и память была свежая.

И столько историй было, казавшихся не воевавшему человеку невероятными, хотя их никто специально не приукрашивал.

Спасибо Стас!   Выкладывай еще, если будет!

Спасибо Сергей! Не мне а автору..Мне удивительно,что сама история не тронула..ни кого. А ведь здесь не про золото и брильянты (СКАЗКУ) написано. А о доброте,злости,сострадании,и горе...а так же о широкой русской душе.Жаль ,что не дошло ....



#7 Оффлайн   Кормщик

Кормщик

    Копатель от Бога

  • Почетный форумчанин
  • 2 002 сообщений
  • ГородМосква
  • Имя:Сергей

Награды

                                         

Отправлено 10 Февраль 2017 - 21:58

Стас, Я об этом же!!!


  • 0
Изображение

#8 Оффлайн   B-52

B-52

    Продвинутый пользователь

  • Почетный форумчанин
  • 3 764 сообщений
  • ГородСолнечногорск
  • Имя:Юрий

Награды

                          

Отправлено 12 Февраль 2017 - 19:04

Спасибо Сергей! Не мне а автору..Мне удивительно,что сама история не тронула..ни кого. А ведь здесь не про золото и брильянты (СКАЗКУ) написано. А о доброте,злости,сострадании,и горе...а так же о широкой русской душе.Жаль ,что не дошло ....

 

Да дошло, только широкая русская душа, перекрылась мародеркой на потоке. Поэтому двойственное чувство: с одной стороны страдание и выживание, а с другой - мечта чернокопателя - труп (как вариант скелет-кости) и куча хабара.


  • 0

#9 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 12 Февраль 2017 - 19:55

Да дошло, только широкая русская душа, перекрылась мародеркой на потоке. Поэтому двойственное чувство: с одной стороны страдание и выживание, а с другой - мечта чернокопателя - труп (как вариант скелет-кости) и куча хабара.

Всегда,во все времена тысячилетиями.Погибших обирали!!! Победители ,Трофейщики и похоронные команды.И это не грабёж-это трофеи! И дед молодец!  И я бы так сделал!Тем более на своей земле...упырков мы в гости не звали..

Да копая по войне так и делаю...с немцами.Мне пох на какие то придуманные морали...И кто мне скажет из копателей хоть чёрных хоть белых..что они обратно шмурд закапывают ..не по.. ве..рю. :negative:



#10 Оффлайн   Кормщик

Кормщик

    Копатель от Бога

  • Почетный форумчанин
  • 2 002 сообщений
  • ГородМосква
  • Имя:Сергей

Награды

                                         

Отправлено 12 Февраль 2017 - 20:03

Дело не только в трофеях! Ему выжить надо было, поднять девочку на ноги, возродить деревню! А это уже совсем другие ценности!!!
  • 1
Изображение

#11 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 12 Февраль 2017 - 20:30

Дело не только в трофеях! Ему выжить надо было, поднять девочку на ноги, возродить деревню! А это уже совсем другие ценности!!!

Да!!! Основная мысль эта! Себе он ничего не брал...!!!!!!!!!!!!!!!!!!Поэтому  мысли Юры мне не совсем понятны.Но тем не менее это его мнение!И оно заслуживает ответа и уважения...

 

А пока..вот ещё мнения.....

 

 
Наши непохороненные солдаты после войны были таким же мусором
на бойне, как разбросанные по полям боев гильзы или консервные банки.
К ним не было никакого уважения: валяются скелеты, ну и пусть валяют-
ся. Никому в голову не приходило, что это не по-людски, что это ненор-
мально. Понимаю, что выжившие перенесли столько, что не огрубеть было
невозможно. Люди шастали по лесам, охотясь по блиндажам и землянкам
в основном за спиртным и барахлишком. Но иногда это переходило всякие
пределы… В 1972 году я, вчерашний солдат, шел лесной дорогой ото Мги
и повстречал на ней лошадь, запряженную в телегу. Рядом шел дедушка.
Шел, потому что на возу не было места — он был полон желто-серой мас-
сой, человеческими костями. Спросил дедка: «Никак, собираетесь похоро-
нить солдатиков?» Он охотно объяснил: «Сдам костье в пункт вторсырья
во Мге, там принимают по 8 копеек за кило. Вот только черепья побью ло-
патой…». Я не придумал ничего лучше, чем дать деду в рожу и пустил его
лошадь в галоп.
Не помню, как я пришел к мысли, что убитых надо хоронить. Это было
естественной реакцией, ведь воспитан я был правильно. В рабочие дни вы-
резал из оцинкованного железа звездочки и брал их с собой в воскресные
походы по синявинским лесам. Прикапывал убитых, ставил пирамидки.
Через неделю эти скромные памятники, как правило, уже валялись на зем-
ле, а звезды были расстреляны.
Пострелять из чего тогда было без проблем! Дети в поселках играли в войну
настоящим оружием. На пацана с деревянным автоматом смотрели, как на
идиота. Взрослые регулярно разоружали мальцов, но демилитаризация
никак не наступала.
Когда мы, питерские парни, ехали во Мгу поискать всякого барахла в ле-
сах, нас у станции уже ждала местная братва, вооруженная автоматами
и плетками. Мы для них были вкусными городскими барашками с рюк-
заками, полными тушенки, сгущенки и водки. Все это у нас отбирали,
а дальше — хошь в Питер возвращайся, хошь на подножный корм в лес
беги. На обратном пути — те же морды: показывай, чего накопал… Со вре-
менем мы нашли управу на эту шантрапу.
В лесах того времени шарахалась уйма самого разношерстного народа.
Помню одного такого, убогого. Он жил в лесу, кочуя от костра к костру,
и собирал русские винтовки. Бывало, натащит целый штабель и пересчи-
тывает: «2567, 2568, 2569…» По всему лесу складировал стволы аккурат-
ными кучами…
Ленинградская милиция трофейскую братию не жаловала. Поэтому, со-
бираясь в лес, прятали лопату и щуп, одевались, как туристы. Ни одной
тряпки цвета хаки. Но милиционеры все равно барахло перетряхивали,
пускали по лесам и болотам облавы, а поймав, журили, особо ершистых
могли и отлупить. Гоняли трофейщиков недаром. Люди моего возраста
помнят случай, когда десятилетний школьник выстрелом из трехлинейки
сбил вертолет. Погибли пилот, егерь и два милиционера. Гоняли неспрос-
та, ведь все стреляющее и взрывающееся трофейщики тащили в города.
А ружье на стенке обязательно бахнет.
Военный лес всегда полон опасностей. Много людей погибло по собствен-
ной оплошности и любопытству. Как-то раз мы наткнулись на полянку, где
стояла палатка и лежали вещи. У стола притулилась недопитая бутылка
портвейна. Мы ее оприходовали с горлышка. Нашелся и хозяин: на краю
полянки вились мухи, осаждая ботинок с торчащей из него бело-сахарной
костью ноги. Остальной ливер висел на деревьях… Так могло случиться
с каждым. На войне как на войне.
В.Шитц
командир поискового
отряда «Лужский
рубеж», 56 лет
**********
Мясной Бор — деревушка в тридцати семи километрах к северу от Вели-
кого Новгорода. Есть всякие Боры — Зеленый, Красный, Долгий… Все на-
звания характеризуют места, к которым относятся, как и Мясной Бор. Это
словосочетание с 42-го года и теперь уже навсегда обозначает человечес-
кую мясорубку, в которой перемолоты жизни и судьбы тысяч и тысяч лю-
дей. Я родился в этом месте. И этот факт во многом определил мою судьбу.
Судьбу поисковика.
Человеку свойственно забывать. И Родине тоже. После того, как борьба
закончилась, «мать» благополучно забыла всех, кто не дошел до Берлина.
Люди пахали, сеяли, строили новое, восстанавливали разрушенное и не за-
мечали, что далеко и близко, почти на окраинах деревень лежат убитые
и забытые. Свои — не чужие. Когда все это мешало пахать, сеять, косить,
то убитых стаскивали в кусты, в воронки и продолжали мирный созида-
тельный труд, выполняя пятилетние и перевыполняя семилетние планы.
Мертвые всему этому не мешали.
Когда брат в 54-м году взял меня, шестилетнего мальчишку, в мясноборс-
кий лес, я на всю жизнь запомнил страшные поляны, на которых еще трава
не росла. На черной земле лежали вповалку, кое-где друг на друге, как буд-
то какой-то огромной косой скошенные, трупы. Жуткая картина отталки-
вала и завораживала. Наверное, пели птицы, но сохранилось ощущение
звенящей тишины над этими мертвыми полянами.
В книжках про войну, в кино, которое я смотрел в вагоне-клубе, все было
красиво: солдаты бежали в атаку, кричали: «Ура! За Родину, за Сталина!»
Никто не погибал, а если и погибал, то боевые товарищи хоронили его с во-
инскими почестями. На этих полянах все было совсем не так. Тогда я впер-
вые соприкоснулся с настоящей, а не выдуманной историей войны…
Игра в войну была самой любимой игрой моего поколения, играли мы в нее
с боевым оружием. Рядом с железной дорогой в большой воронке от авиа-
бомбы было полно боевой утвари и листовок на русском языке с немецкой
пропагандой. Там было много чего интересного написано про советскую
власть, про колхозы, про жидо-большевиcтский режим, про Ленина, Ста-
лина, про маршала Ворошилова и прочих. Но листовки у нас отбирали ро-
дители, не позволяя пропитываться фашистской пропагандой.
Природа довольно быстро прятала то, что еще совсем недавно было на виду.
Сбитые снарядами обрубки деревьев торчали повсюду, поднимая к небу ис-
сохшие стволы. Расковыряв дерево, можно было понять: с какой стороны
летели русские пули, с какой — немецкие. Под этими деревьями лежали
останки тех, кому досталось столько же свинца, сколько и безмолвным
свидетелям солдатской смерти.
Поиск для тех, кто в нем участвует, это один из способов уйти из маразма
нынешней бездуховной жизни, определенная доля романтики, братство
людей, близких тебе по духу, а иногда — поиск острых ощущений. Это изу-
чение истории не по книгам, а живая археология современного периода.
Сама природа похоронила забытых героев России, сам Бог укрыл их от по-
зора и надругания потомков. Но поиск продолжается. Газеты сообщают,
сколько и где накопали. Уже редко находятся родственники, детям по-
гибших по шестьдесят и более лет. Когда же они, наконец, кончатся, эти
цифры? Полководец Суворов говорил, что война не кончается до тех пор,
пока не похоронены павшие в ней солдаты. Эта война никак не может кон-
читься…
Никто и никогда не разберется,почему миллионы погибших за Отечество остались
непогребенными, как падаль. Ни одно государство
мира не опускалось до такого варварства...
Для меня само слово «лес» всегда обозначало Мясной Бор – лес мертвых.
Только недавно я начал понимать, что у этого понятия есть истинное значение. По Далю.
А.Орлов
фотограф, журналист,
59 лет
**********
Моего отца называли «комендантом Долины смерти». Когда взрывом пяти противотанковых Тmi-35
в одном из походов в кровавую росу разорвало моего дядю, батька назвал меня в честь
погибшего брата…
Я вырос у железной дороги, шедшей по краю Долины смерти. Устройство
мин, гранат, снарядов и прочей дребедени мы изучали на боевых образ-
цах. Поэтому немало моих сверстников раньше положенного времени ушло
из жизни в клубах взрыва. Никто не хотел умирать…
Люди боялись ходить в лес, где минные поля кругом были. Когда там гре-
мел взрыв, деревенские по им лишь известным тропкам спешили посмот-
реть — кого убило. В худшем случае — человека. В лучшем — тащили домой
парную лосятину.
Батьку в первые послевоенные годы на каждом шагу по Долине подстере-
гала гибель. Однажды он наступил на нашу противопехотную мину ПМД-6.
Батю спас американский армейский ботинок. Подошва у него толстая, вот
и не оторвало ступню. Два месяца батя провалялся в больнице и — в лес. С па-
лочкой. Неудержимо его туда тянуло. Потом еще раз подорвался. На этот раз
фрицевская SMi-35 его подстерегла. Слава Богу, спасла хорошая реакция:
хлопок вышибного заряда услышал и — успел упасть! Грохнуло над голо-
вой, шарики просвистели. Их в мине этой 360 штук, в решето человека пре-
вращали… Живой. Одна потеря: у сапог шикарных немецких, в блиндаже
найденных, проклятый шарик подошву в капусту превратил. А так — толь-
ко шум в ушах да горечь от тротила во рту. Первый-то раз хуже было. Два
километра на пузе по грязи полз. От брюк одни лохмотья остались. До «же-
лезки» дополз и сознание потерял. Хорошо мать — бабушка моя, нашла его,
а то бы и помер от потери крови. В те же годы не повезло саперам на разми-
нировании: шрапнель выкосила насмерть целый взвод. Гибло много ребят,
«опоздавших на войну». Как же, на кладбище еще никто не опаздывал.
Опасности Долины смерти были будничными. Разводишь костер, так про-
верь землю, нет ли в ней боеприпаса. Тлеет лесная гарь — держись подаль-
ше, ведь там может «доспевать» боеукладка, которая только и ждет, кто бы
подошел поближе. Отец попадал в такие ситуации, когда на лесной дороге
его застигал пожар, и вокруг начинали рваться снаряды, очередями трещать
сгорающие патроны, а осколки вовсю свистели и смачно чвакали, врезаясь
в стволы деревьев…
Даже в ходьбе по тропинке были свои занозы. Как-то мы с отцом и братом
шли лесом, знакомой дорожкой. Я наступил на приклад винтовки-трехли-
нейки. Она подняла из земли ствол вместе с примкнутым штыком. Брат с раз-
маху напоролся на грязное жало ногой. Рана зажила ой как нескоро!
Когда в Долину смерти в начале 80-х годов приехали первые следопыты
из Казани, они прозвали меня Сталкером. Лес я знал, как свои немногочис-
ленные пальцы, поэтому проводником стал надежным. Впрочем, для начала
дал городским ребятам небольшой урок. Провел их в горло армейского проры-
ва болотистыми местами, где ноги едва выдираешь из топи, поволок по всем
мыслимым грязям. Пыхтели, но не стонали. Обратно мы возвращались сухим
березовым лесочком, не замарав сапожек. Следопыты робко возмутились,
но потом поняли, что получили наглядный урок: каково тут было воевать на-
шим солдатам по шею в воде, в болотной дряни, в комариной жути.
На входе в Долину смерти стоял деревянный указатель с надписью «Hier
beginnt der Arsch der Welt» — «Здесь начинается жопа мира». И действи-
тельно — ж… здесь полная, иначе не сказать…
Я всю жизнь провел в этом лесу, проклятом всеми, кто выжил в этом «вол-
ховском аду». Сколько судеб поглотил этот гнилой лес, неизвестно по сию
пору, сколько талантов без толку сгнило под его корнями, неведомо нико-
му. Десятки тысяч людей пришли в этот ад и сгинули без следа. Этой жиз-
ни и этому веку нет до них никакого дела. И лишь следопыт, беспокойная
душа, приходит сюда спросить у мертвых: как твое имя, бедолага?
В.Орлов
сталкер
Долины смерти
навсегда, 52 года
**********
Прошлое осязаемо. Будущее для настоящего — иллюзии. Я благодарен предкам.
Мне безразличны потомки. Я между ними — ось компаса,
наводящая стрелку по вектору судьбы…
Человеческой натуре свойственно идти в неведомое. Прошлое для нас
всегда темно и туманно. Стоит ли удивляться, что следопыт, человек бес-
покойной натуры просто болен тайной. Он легко вскрывает любую эпоху,
пользуясь двумя универсальными инструментами: знанием и воображе-
нием.
Врасти в поиск навсегда оказалось делом нескольких секунд. Я увидел
метровые воронки на поле у новгородской деревни Мостки. Щуп протыкал
слой ила и грязи, глухо стуча в человеческие кости. Пустых ям не было,
все они были фронтовыми захоронками на скорую руку. Я другими глаза-
ми увидел это смертное поле и вдруг понял, что есть дело, которому можно
посвятить жизнь без сожаления.
Взять в руки и нести первый снаряд было очень страшно. Успокоился тем,
что если шарахнет, то я об этом уже не узнаю. Нервы работают в пятьде-
сят раз медленнее, чем детонация взрывчатки. Сожалений хватит разве
что на полматюка. У меня был друг, который это проверил, но он ничего
уже не расскажет.
Отходняк от экспедиции на войну, на ту сторону жизни, в зазеркалье, срод-
ни «синдрому фронтовика». Чем старше, тем лучше работает переключа-
тель «война» и «мир». Но поначалу было невыносимо знать, что в лесах
лежат непохороненные люди, спасшие твою Родину, а она их использова-
ла, как гвозди, и бросила без почести и последнего пристанища. Иногда
накатывало так, что в слезах грыз подушку. Потом привык, но порой и сей-
час в раскопе смотришь на останки солдат, ковром лежащих друг на дру-
ге, и вдруг начинает снова отчаянно колотить одна яростная безадресная
мысль: «Сволочи, сволочи, сволочи!!!» Поэтому нервишки лучше придер-
жать.
Многие, говоря о войне, спрашивают: «Почему Господь допустил такую
мерзость?» Смотрите шире: почему он вообще дал людям способность гу-
бить друг друга? Ведь не может же мужик родить? Не может! Чего бы было
не подкрутить хомо сапиенсу в башке одну гайку? И — нет Каина…
Для каждого из нас свята история рода. Мы раскапываем ее тщательно
и терпеливо, представляя, как правило, красивой и безгрешной. Для каж-
дого из нас история Родины — аналогичный конгломерат истины, домыс-
лов, вранья и заблуждений. Подумайте, знаем ли мы правду о прошлом?
Да и хотим ли? Когда мы видим на старом фото солдата, крепящего Зна-
мя Победы, мы не думаем о вшах, которые ползают под его гимнастеркой.
А они есть.
Я занялся поиском без вести павших еще в СССР. Занимаюсь этим
и в РФ. Для Союза мы как персонажи времен Перестройки были вполне
понятны — юные энтузиасты и бунтари. Для прагматичной России и ее
власти наша работа интересна тем, что представляет собой нишу для неко-
его бизнеса и близка потребности государства варить патриотическое зелье
для граждан. И нечего охать, дескать, РФ не понимает простых человечес-
ких устремлений. Даже религия и та насквозь провоняла деньгами.
РФ не может быть неправой по отношению к тому, в чем она не принимала
участия. Государство взвалило на себя долги прошлого и как умеет, так
и платит по счетам. Давно убитые на войне люди — не заноза в причинном
месте, чтобы теребить эту проблему каждый день. Занимаются ею люди,
и ладно. Значит, есть еще совесть у народа…
Я уже не копаю так остервенело, как двадцать лет назад. Всех павших, ко-
нечно, не найти, и природа уже сама растворяет их останки в себе. На быв-
шем поле боя хорошо думается о прошлом, настоящем и будущем. Думы
эти — разговор с незримыми силами без свидетелей и ладана.
А.Сухановский
фотограф, писатель,
40 лет


#12 Оффлайн   B-52

B-52

    Продвинутый пользователь

  • Почетный форумчанин
  • 3 764 сообщений
  • ГородСолнечногорск
  • Имя:Юрий

Награды

                          

Отправлено 12 Февраль 2017 - 21:48

Всегда,во все времена тысячилетиями.Погибших обирали!!! Победители ,Трофейщики и похоронные команды.И это не грабёж-это трофеи! И дед молодец!  И я бы так сделал!Тем более на своей земле...упырков мы в гости не звали..

Да копая по войне так и делаю...с немцами.Мне пох на какие то придуманные морали...И кто мне скажет из копателей хоть чёрных хоть белых..что они обратно шмурд закапывают ..не по.. ве..рю. :negative:

 

Шмурд, шмурду рознь. Одно дело найти потеряшку какую и другое дело зуб золотой рвать (в рассказе этого не было, но если вдруг на копе попадется), ноги отрубать, хотя во время войны и не такое было. А мораль она потом даст знать, что правильно было, а что нет.


  • 0

#13 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 12 Февраль 2017 - 22:49

Шмурд, шмурду рознь. Одно дело найти потеряшку какую и другое дело зуб золотой рвать (в рассказе этого не было, но если вдруг на копе попадется), ноги отрубать, хотя во время войны и не такое было. А мораль она потом даст знать, что правильно было, а что нет.

Юр...вот наверное..оскорблю твои чувства..Но...Однажды,немчура с десятком рыжиков нашлась в зубах..Угадай...я только прягу и шапку и другой шмурд с него взял?  А потом ещё прикопал и крест поставил?  И жетон в фолксбунд передал? Чтоб родственникам передать прах покойного солдата великой германии?  Нееаа....не угадал.   коронки в ломбард а шмурдяк в колекцию и в музей и на продажу!!!  Не тошнит от меня?

 

 

И ножки рубили немчуре!  Местные...зимой.Сапожек то не было...советская власть не обеспечила...Продавали ,меняли на еду,и сами носили..чтоб выжить....Лично это от дедка и бабки в Смоленске слышал...Может мне их осудить?  И извергами представить?Не дождётесь!!!



#14 Оффлайн   B-52

B-52

    Продвинутый пользователь

  • Почетный форумчанин
  • 3 764 сообщений
  • ГородСолнечногорск
  • Имя:Юрий

Награды

                          

Отправлено 12 Февраль 2017 - 23:24

Юр...вот наверное..оскорблю твои чувства..Но...Однажды,немчура с десятком рыжиков нашлась в зубах..Угадай...я только прягу и шапку и другой шмурд с него взял?  А потом ещё прикопал и крест поставил?  И жетон в фолксбунд передал? Чтоб родственникам передать прах покойного солдата великой германии?  Нееаа....не угадал.   коронки в ломбард а шмурдяк в колекцию и в музей и на продажу!!!  Не тошнит от меня?

 

 

И ножки рубили немчуре!  Местные...зимой.Сапожек то не было...советская власть не обеспечила...Продавали ,меняли на еду,и сами носили..чтоб выжить....Лично это от дедка и бабки в Смоленске слышал...Может мне их осудить?  И извергами представить?Не дождётесь!!!

 

Да нет, не тошнит, я ж этого не видел, а рассказать всё что угодно можно, да и местных не осуждаю, читал как и немцы нашим солдатам ноги отрубали, чтобы валенки снять - жестокое время. Неизвестно как сам себя поведёшь, когда в такой ситуации окажешься... Но человеком подольше остаться хочется...


  • 0

#15 Оффлайн   иванъ

иванъ

    Новичок

  • Пользователи
  • Pip
  • 417 сообщений
  • Городгдетодалеко в беларуси
  • Имя:иванъ

Отправлено 14 Февраль 2017 - 05:02

рассказ неплохой.но фантастический.обдумал более детально,много несуразицы.вот так вот стоит домик рядом с местами активных боевых действий,дедок себе мародерит,никто его не трогает,катаются фражеские дивизии туда-сюда,а дед знай тока зубы дергай да кольца с часами срезай......дивизии друг друга уничтожают,а домиг и дедка никто не трогает)))))рыдаю от умиления.....


  • 0

#16 Оффлайн   Кормщик

Кормщик

    Копатель от Бога

  • Почетный форумчанин
  • 2 002 сообщений
  • ГородМосква
  • Имя:Сергей

Награды

                                         

Отправлено 14 Февраль 2017 - 11:47

 

Да!!! Основная мысль эта! Себе он ничего не брал...!!!!!!!!!!!!!!!!!!Поэтому  мысли Юры мне не совсем понятны.Но тем не менее это его мнение!И оно заслуживает ответа и уважения...

 

А пока..вот ещё мнения.....

 

 
Наши непохороненные солдаты после войны были таким же мусором
на бойне, как разбросанные по полям боев гильзы или консервные банки.
К ним не было никакого уважения: валяются скелеты, ну и пусть валяют-
ся. Никому в голову не приходило, что это не по-людски, что это ненор-
мально. Понимаю, что выжившие перенесли столько, что не огрубеть было
невозможно. Люди шастали по лесам, охотясь по блиндажам и землянкам
в основном за спиртным и барахлишком. Но иногда это переходило всякие
пределы… В 1972 году я, вчерашний солдат, шел лесной дорогой ото Мги
и повстречал на ней лошадь, запряженную в телегу. Рядом шел дедушка.
Шел, потому что на возу не было места — он был полон желто-серой мас-
сой, человеческими костями. Спросил дедка: «Никак, собираетесь похоро-
нить солдатиков?» Он охотно объяснил: «Сдам костье в пункт вторсырья
во Мге, там принимают по 8 копеек за кило. Вот только черепья побью ло-
патой…». Я не придумал ничего лучше, чем дать деду в рожу и пустил его
лошадь в галоп.
Не помню, как я пришел к мысли, что убитых надо хоронить. Это было
естественной реакцией, ведь воспитан я был правильно. В рабочие дни вы-
резал из оцинкованного железа звездочки и брал их с собой в воскресные
походы по синявинским лесам. Прикапывал убитых, ставил пирамидки.
Через неделю эти скромные памятники, как правило, уже валялись на зем-
ле, а звезды были расстреляны.
Пострелять из чего тогда было без проблем! Дети в поселках играли в войну
настоящим оружием. На пацана с деревянным автоматом смотрели, как на
идиота. Взрослые регулярно разоружали мальцов, но демилитаризация
никак не наступала.
Когда мы, питерские парни, ехали во Мгу поискать всякого барахла в ле-
сах, нас у станции уже ждала местная братва, вооруженная автоматами
и плетками. Мы для них были вкусными городскими барашками с рюк-
заками, полными тушенки, сгущенки и водки. Все это у нас отбирали,
а дальше — хошь в Питер возвращайся, хошь на подножный корм в лес
беги. На обратном пути — те же морды: показывай, чего накопал… Со вре-
менем мы нашли управу на эту шантрапу.
В лесах того времени шарахалась уйма самого разношерстного народа.
Помню одного такого, убогого. Он жил в лесу, кочуя от костра к костру,
и собирал русские винтовки. Бывало, натащит целый штабель и пересчи-
тывает: «2567, 2568, 2569…» По всему лесу складировал стволы аккурат-
ными кучами…
Ленинградская милиция трофейскую братию не жаловала. Поэтому, со-
бираясь в лес, прятали лопату и щуп, одевались, как туристы. Ни одной
тряпки цвета хаки. Но милиционеры все равно барахло перетряхивали,
пускали по лесам и болотам облавы, а поймав, журили, особо ершистых
могли и отлупить. Гоняли трофейщиков недаром. Люди моего возраста
помнят случай, когда десятилетний школьник выстрелом из трехлинейки
сбил вертолет. Погибли пилот, егерь и два милиционера. Гоняли неспрос-
та, ведь все стреляющее и взрывающееся трофейщики тащили в города.
А ружье на стенке обязательно бахнет.
Военный лес всегда полон опасностей. Много людей погибло по собствен-
ной оплошности и любопытству. Как-то раз мы наткнулись на полянку, где
стояла палатка и лежали вещи. У стола притулилась недопитая бутылка
портвейна. Мы ее оприходовали с горлышка. Нашелся и хозяин: на краю
полянки вились мухи, осаждая ботинок с торчащей из него бело-сахарной
костью ноги. Остальной ливер висел на деревьях… Так могло случиться
с каждым. На войне как на войне.
В.Шитц
командир поискового
отряда «Лужский
рубеж», 56 лет
**********
Мясной Бор — деревушка в тридцати семи километрах к северу от Вели-
кого Новгорода. Есть всякие Боры — Зеленый, Красный, Долгий… Все на-
звания характеризуют места, к которым относятся, как и Мясной Бор. Это
словосочетание с 42-го года и теперь уже навсегда обозначает человечес-
кую мясорубку, в которой перемолоты жизни и судьбы тысяч и тысяч лю-
дей. Я родился в этом месте. И этот факт во многом определил мою судьбу.
Судьбу поисковика.
Человеку свойственно забывать. И Родине тоже. После того, как борьба
закончилась, «мать» благополучно забыла всех, кто не дошел до Берлина.
Люди пахали, сеяли, строили новое, восстанавливали разрушенное и не за-
мечали, что далеко и близко, почти на окраинах деревень лежат убитые
и забытые. Свои — не чужие. Когда все это мешало пахать, сеять, косить,
то убитых стаскивали в кусты, в воронки и продолжали мирный созида-
тельный труд, выполняя пятилетние и перевыполняя семилетние планы.
Мертвые всему этому не мешали.
Когда брат в 54-м году взял меня, шестилетнего мальчишку, в мясноборс-
кий лес, я на всю жизнь запомнил страшные поляны, на которых еще трава
не росла. На черной земле лежали вповалку, кое-где друг на друге, как буд-
то какой-то огромной косой скошенные, трупы. Жуткая картина отталки-
вала и завораживала. Наверное, пели птицы, но сохранилось ощущение
звенящей тишины над этими мертвыми полянами.
В книжках про войну, в кино, которое я смотрел в вагоне-клубе, все было
красиво: солдаты бежали в атаку, кричали: «Ура! За Родину, за Сталина!»
Никто не погибал, а если и погибал, то боевые товарищи хоронили его с во-
инскими почестями. На этих полянах все было совсем не так. Тогда я впер-
вые соприкоснулся с настоящей, а не выдуманной историей войны…
Игра в войну была самой любимой игрой моего поколения, играли мы в нее
с боевым оружием. Рядом с железной дорогой в большой воронке от авиа-
бомбы было полно боевой утвари и листовок на русском языке с немецкой
пропагандой. Там было много чего интересного написано про советскую
власть, про колхозы, про жидо-большевиcтский режим, про Ленина, Ста-
лина, про маршала Ворошилова и прочих. Но листовки у нас отбирали ро-
дители, не позволяя пропитываться фашистской пропагандой.
Природа довольно быстро прятала то, что еще совсем недавно было на виду.
Сбитые снарядами обрубки деревьев торчали повсюду, поднимая к небу ис-
сохшие стволы. Расковыряв дерево, можно было понять: с какой стороны
летели русские пули, с какой — немецкие. Под этими деревьями лежали
останки тех, кому досталось столько же свинца, сколько и безмолвным
свидетелям солдатской смерти.
Поиск для тех, кто в нем участвует, это один из способов уйти из маразма
нынешней бездуховной жизни, определенная доля романтики, братство
людей, близких тебе по духу, а иногда — поиск острых ощущений. Это изу-
чение истории не по книгам, а живая археология современного периода.
Сама природа похоронила забытых героев России, сам Бог укрыл их от по-
зора и надругания потомков. Но поиск продолжается. Газеты сообщают,
сколько и где накопали. Уже редко находятся родственники, детям по-
гибших по шестьдесят и более лет. Когда же они, наконец, кончатся, эти
цифры? Полководец Суворов говорил, что война не кончается до тех пор,
пока не похоронены павшие в ней солдаты. Эта война никак не может кон-
читься…
Никто и никогда не разберется,почему миллионы погибших за Отечество остались
непогребенными, как падаль. Ни одно государство
мира не опускалось до такого варварства...
Для меня само слово «лес» всегда обозначало Мясной Бор – лес мертвых.
Только недавно я начал понимать, что у этого понятия есть истинное значение. По Далю.
А.Орлов
фотограф, журналист,
59 лет
**********
Моего отца называли «комендантом Долины смерти». Когда взрывом пяти противотанковых Тmi-35
в одном из походов в кровавую росу разорвало моего дядю, батька назвал меня в честь
погибшего брата…
Я вырос у железной дороги, шедшей по краю Долины смерти. Устройство
мин, гранат, снарядов и прочей дребедени мы изучали на боевых образ-
цах. Поэтому немало моих сверстников раньше положенного времени ушло
из жизни в клубах взрыва. Никто не хотел умирать…
Люди боялись ходить в лес, где минные поля кругом были. Когда там гре-
мел взрыв, деревенские по им лишь известным тропкам спешили посмот-
реть — кого убило. В худшем случае — человека. В лучшем — тащили домой
парную лосятину.
Батьку в первые послевоенные годы на каждом шагу по Долине подстере-
гала гибель. Однажды он наступил на нашу противопехотную мину ПМД-6.
Батю спас американский армейский ботинок. Подошва у него толстая, вот
и не оторвало ступню. Два месяца батя провалялся в больнице и — в лес. С па-
лочкой. Неудержимо его туда тянуло. Потом еще раз подорвался. На этот раз
фрицевская SMi-35 его подстерегла. Слава Богу, спасла хорошая реакция:
хлопок вышибного заряда услышал и — успел упасть! Грохнуло над голо-
вой, шарики просвистели. Их в мине этой 360 штук, в решето человека пре-
вращали… Живой. Одна потеря: у сапог шикарных немецких, в блиндаже
найденных, проклятый шарик подошву в капусту превратил. А так — толь-
ко шум в ушах да горечь от тротила во рту. Первый-то раз хуже было. Два
километра на пузе по грязи полз. От брюк одни лохмотья остались. До «же-
лезки» дополз и сознание потерял. Хорошо мать — бабушка моя, нашла его,
а то бы и помер от потери крови. В те же годы не повезло саперам на разми-
нировании: шрапнель выкосила насмерть целый взвод. Гибло много ребят,
«опоздавших на войну». Как же, на кладбище еще никто не опаздывал.
Опасности Долины смерти были будничными. Разводишь костер, так про-
верь землю, нет ли в ней боеприпаса. Тлеет лесная гарь — держись подаль-
ше, ведь там может «доспевать» боеукладка, которая только и ждет, кто бы
подошел поближе. Отец попадал в такие ситуации, когда на лесной дороге
его застигал пожар, и вокруг начинали рваться снаряды, очередями трещать
сгорающие патроны, а осколки вовсю свистели и смачно чвакали, врезаясь
в стволы деревьев…
Даже в ходьбе по тропинке были свои занозы. Как-то мы с отцом и братом
шли лесом, знакомой дорожкой. Я наступил на приклад винтовки-трехли-
нейки. Она подняла из земли ствол вместе с примкнутым штыком. Брат с раз-
маху напоролся на грязное жало ногой. Рана зажила ой как нескоро!
Когда в Долину смерти в начале 80-х годов приехали первые следопыты
из Казани, они прозвали меня Сталкером. Лес я знал, как свои немногочис-
ленные пальцы, поэтому проводником стал надежным. Впрочем, для начала
дал городским ребятам небольшой урок. Провел их в горло армейского проры-
ва болотистыми местами, где ноги едва выдираешь из топи, поволок по всем
мыслимым грязям. Пыхтели, но не стонали. Обратно мы возвращались сухим
березовым лесочком, не замарав сапожек. Следопыты робко возмутились,
но потом поняли, что получили наглядный урок: каково тут было воевать на-
шим солдатам по шею в воде, в болотной дряни, в комариной жути.
На входе в Долину смерти стоял деревянный указатель с надписью «Hier
beginnt der Arsch der Welt» — «Здесь начинается жопа мира». И действи-
тельно — ж… здесь полная, иначе не сказать…
Я всю жизнь провел в этом лесу, проклятом всеми, кто выжил в этом «вол-
ховском аду». Сколько судеб поглотил этот гнилой лес, неизвестно по сию
пору, сколько талантов без толку сгнило под его корнями, неведомо нико-
му. Десятки тысяч людей пришли в этот ад и сгинули без следа. Этой жиз-
ни и этому веку нет до них никакого дела. И лишь следопыт, беспокойная
душа, приходит сюда спросить у мертвых: как твое имя, бедолага?
В.Орлов
сталкер
Долины смерти
навсегда, 52 года
**********
Прошлое осязаемо. Будущее для настоящего — иллюзии. Я благодарен предкам.
Мне безразличны потомки. Я между ними — ось компаса,
наводящая стрелку по вектору судьбы…
Человеческой натуре свойственно идти в неведомое. Прошлое для нас
всегда темно и туманно. Стоит ли удивляться, что следопыт, человек бес-
покойной натуры просто болен тайной. Он легко вскрывает любую эпоху,
пользуясь двумя универсальными инструментами: знанием и воображе-
нием.
Врасти в поиск навсегда оказалось делом нескольких секунд. Я увидел
метровые воронки на поле у новгородской деревни Мостки. Щуп протыкал
слой ила и грязи, глухо стуча в человеческие кости. Пустых ям не было,
все они были фронтовыми захоронками на скорую руку. Я другими глаза-
ми увидел это смертное поле и вдруг понял, что есть дело, которому можно
посвятить жизнь без сожаления.
Взять в руки и нести первый снаряд было очень страшно. Успокоился тем,
что если шарахнет, то я об этом уже не узнаю. Нервы работают в пятьде-
сят раз медленнее, чем детонация взрывчатки. Сожалений хватит разве
что на полматюка. У меня был друг, который это проверил, но он ничего
уже не расскажет.
Отходняк от экспедиции на войну, на ту сторону жизни, в зазеркалье, срод-
ни «синдрому фронтовика». Чем старше, тем лучше работает переключа-
тель «война» и «мир». Но поначалу было невыносимо знать, что в лесах
лежат непохороненные люди, спасшие твою Родину, а она их использова-
ла, как гвозди, и бросила без почести и последнего пристанища. Иногда
накатывало так, что в слезах грыз подушку. Потом привык, но порой и сей-
час в раскопе смотришь на останки солдат, ковром лежащих друг на дру-
ге, и вдруг начинает снова отчаянно колотить одна яростная безадресная
мысль: «Сволочи, сволочи, сволочи!!!» Поэтому нервишки лучше придер-
жать.
Многие, говоря о войне, спрашивают: «Почему Господь допустил такую
мерзость?» Смотрите шире: почему он вообще дал людям способность гу-
бить друг друга? Ведь не может же мужик родить? Не может! Чего бы было
не подкрутить хомо сапиенсу в башке одну гайку? И — нет Каина…
Для каждого из нас свята история рода. Мы раскапываем ее тщательно
и терпеливо, представляя, как правило, красивой и безгрешной. Для каж-
дого из нас история Родины — аналогичный конгломерат истины, домыс-
лов, вранья и заблуждений. Подумайте, знаем ли мы правду о прошлом?
Да и хотим ли? Когда мы видим на старом фото солдата, крепящего Зна-
мя Победы, мы не думаем о вшах, которые ползают под его гимнастеркой.
А они есть.
Я занялся поиском без вести павших еще в СССР. Занимаюсь этим
и в РФ. Для Союза мы как персонажи времен Перестройки были вполне
понятны — юные энтузиасты и бунтари. Для прагматичной России и ее
власти наша работа интересна тем, что представляет собой нишу для неко-
его бизнеса и близка потребности государства варить патриотическое зелье
для граждан. И нечего охать, дескать, РФ не понимает простых человечес-
ких устремлений. Даже религия и та насквозь провоняла деньгами.
РФ не может быть неправой по отношению к тому, в чем она не принимала
участия. Государство взвалило на себя долги прошлого и как умеет, так
и платит по счетам. Давно убитые на войне люди — не заноза в причинном
месте, чтобы теребить эту проблему каждый день. Занимаются ею люди,
и ладно. Значит, есть еще совесть у народа…
Я уже не копаю так остервенело, как двадцать лет назад. Всех павших, ко-
нечно, не найти, и природа уже сама растворяет их останки в себе. На быв-
шем поле боя хорошо думается о прошлом, настоящем и будущем. Думы
эти — разговор с незримыми силами без свидетелей и ладана.
А.Сухановский
фотограф, писатель,
40 лет

 

 

  К сожалению в нашей стране все через ж.....  

Но это наша страна и нам в ней жить!


  • 0
Изображение

#17 Гость_Фантом1_*

Гость_Фантом1_*
  • Гости

Отправлено 15 Февраль 2017 - 20:09

рассказ неплохой.но фантастический.обдумал более детально,много несуразицы.вот так вот стоит домик рядом с местами активных боевых действий,дедок себе мародерит,никто его не трогает,катаются фражеские дивизии туда-сюда,а дед знай тока зубы дергай да кольца с часами срезай......дивизии друг друга уничтожают,а домиг и дедка никто не трогает)))))рыдаю от умиления.....

Рассказ написан по воспоминаниям жителей Новгородской области. Крайние описываемые события - отступление немцев 44 года.
 
В 2005 году рассказ получил вторую премию на конкурсе Союза писателей РФ "Русская тема".